Sobre la calle

Sobre la calle.

Hay personas que caminan, otras que se sientan. ¿Cuales están a salvo y de quién o de qué? ¿ qué recurso es la calle? Me imagino que es una herramienta para llegar, pero ¿a donde? Puede que sean opcionales. Si. Caminos opcionales para llegar a un objetivo, claro. Pero si es así en lo literal, nuestras opciones alternativas están condenadas a limitarse por un sendero u otro. Suena triste y esclavo, Nuestra vida estaría siendo como un planteo matemático junto con las teorías perfectas para resolverlo. ¿ seremos tan típicmente poco originales? Nos pueden dar infinitos resultados, podemos usar infinítos métodos. Pero el gancho siempre es el mismo. El resultado es uno, decorado con distintos colores.

Margot

Dale, alemán.

Calla  hoy y siempre,
no hay lenguaje, para mi ciencia,
De mi voz te amarraste
 y no pedí que la entendieras.

Cae hoja alemana,
siente calma al bajar.

Lo intentaré explicar
entro en conflicto con mi libertad.
Soy,
digna marioneta de la muerte que la apaña.

Voy a bajar, dejemos al viento soplar.

Margot, ezcuaranizco

La reconciliación

El horizonte.
Lo hubiese definido hace solo unos minutos como " símbolo de cliché actoral, con intenciones mediocres de transmitir un pensamiento oculto". Hoy me encargué, o por lo menos eso intenté, de soltar el prejuicio a esa practica tan mal invocada y resolver ese odio por él.
El horizonte te señala una absoluta lejanía visual, y a mi entender, espiritual. Es esa cosa o forma que está, pero no está, que habla y calla, que te indica y te pierde. Llegué a la conclusión de que ese espacio se encarga de abstraernos. Nos lleva a un lugar donde no hay parámetros reales, donde no sabemos que nube es más grande, o si una esta por delante de la otra. Nuestras conclusiones no bastan. Nada nos basta en la nada. Por eso mismo nos sentimos protegidos, en ese paraíso donde nos podemos sumergir sin estar, donde podemos estar sin sumergirnos. En la plenitud de la sin moral y del sin compromiso.
Es un lugar inalcanzable, inexistente y muy accesible  Es, pero no es ( me caso pero no me caso, estudio pero no estudio, hablo pero no me  represento) Ok, estas cosas se olvidan en esa nada, y nos sienta bien por eso mismo.
Si releés más arriba usé la palabra abstracción, creo que todas las personas que se lo propongan pueden llegar a hermosas ideas limpias en ese lugar, donde no hay problemas si decides que no los haya, donde quedan volátiles, dudosos y azarosos pensamientos, que son olvidados por el practicante y guardados por esa simple línea, y donde se desvanece oculta y latente la libertad de todo ser.

Margot para todos, Mechi para los amigos que se detuvieron a leerla.

Ahora entiendo la idea, pero sigo sin compartirla, que le vamos a hacer..

Mio no es.

  El problema está en que no existen palabras o descripciones: no hay lenguaje para algunas cosas. Si sé que la respuesta oscila entre el odio y la melancolía, entre el deseo de hablarle y la de callar para siempre. 

  Alguna vez miré la ventana y miré las estrellas. Miré la luna que permanecía inerte y fantasee una carta perdida en mi casa. El sobre viajaba por debajo de la puerta, frenaba junto a mis pies y leía las iniciales del remitente: MRL. Adentro decía cosas, palabras, símbolos que hoy sé que nunca quisiste que comprendiera. Una vez pensé en morir por vos. Increíble que lo haya pensado. Increíble, al menos, haberlo pensado. Era para hacer todo lo que mi cuerpo me pedía, gritar, llorar, insultarte, quemar mis cosas y las tuyas, volverme loco solo para poner un punto final. Ahora entiendo esa relación indispensable entre amor-muerte.

  No se si esas noches pensaste en mi, si aun recordas aquellas cosas que escribiste en un cuaderno armado impecable, con dos aros en los extremos y tres cintitas rosas que enmarcaban y ponían en evidencia la dedicación. Si todavía te hierve la sangre como cuando empujábamos el pecho para dejar de querernos. El tiempo me enseño que no es tan importante saberlo, que hay cosas que están más cerca y requieren atención. Mi casa vacía, mis propias cartas o mis piernas que durante noches estuvieron tiritando de miedo.
AR.



ESTO NO LO ESCRIBÍ YO, PERO POR LAS INICIALES CREO QUE ES PARA MI. ACABO DE LEERLO Y TEAMO.

Morlov

Me limito a caer,
 veo tus manos que se van.
arrastrando un ayer,
 donde escrito está mi lugar.

Aves blancas cruzando los dedos piden piedad.
Entre luces y sombras de acero se van a escapar, de acá.

Salta el charquito sin temor
 a caer en mi espuma.
Que este mar tu cuerpo limpiará
 y un sentido tendrá la sal.

Agarra un hilo nuevo y ponte a bordar,
las nuevas melodías que meditas al viajar.
 Y si te aburres busca cerca una pared,
que una ventana abierta al cielo siempre puede haber.


Salta el charquito sin temor
 a caer en mi espuma.
Que este mar tu cuerpo limpiará
 y un sentido tendrá la sal.

Palomas viejas que regresan hacia mi,
y me parece mi ventana voy a abrir.

Tu llave

Encuentros de la gran ciudad,
película basada en el azar.
Calles cortas sin final,
es tu cuadro pa´llegar.
Culposa majestuosidad.


Destapas la inconsciencia del saber,
te tragas esa llave del poder.
¿ Cómo abrís y que encontrás?
¿ Y sin llave a donde irás?
Culposo frágil de quebrar


¿A dónde irá tu voz cuando el silencio es tuyo?
Desnuda las ideas que se visten de luto
¿a donde va tu voz?
Desviste las ideas
Deja atrás el futuro.


Promesas de la tempestad
que graban el vacío de tu hablar.
¿Donde iremos a parar?
Sin tu llave seguirá 
la guerra eterna del arte moral


¿A dónde irá tu voz cuando el silencio es tuyo?
Desnuda las ideas que se visten de luto
¿a donde va tu voz?
Desviste las ideas
Deja atrás el futuro.
Margot.

Poema del ojo y del río.

Un ángel dormido y el otro despierto.
Una tormenta de nieve, batida en cemento.
Tres esperanzas rotas rellenas de agua,
caminan dormidas, en penas descalzas.

Un río de sangre cubriendo la tierra,
resbala entre rocas buscando la piel.
Sus ojos al cielo, observan la estrella,
salpican a lágrima el anochecer.

La luz los irrita, se queman en roses,
y miles de heridas los ciegan con flores.
Anhelan la vida, que quieren saltear,
soñando pedazos de su soledad.

Sentencian la angustia, por miedo al combate
estallan en brisas, de risas constantes.
El ángel con prisa, se va a su lugar,
aquel que no existe, me voy  volar.

Despierto en asfalto, respiro este humo.
Recorro lo frío, lo tenue, lo oscuro.
Me río del sueño, sin ganas de ser
Me río del río, que ví recorrer.
Y caigo, caes, caen.

Margot.

Bala mala.

Uno, dos clavos varían.
Dentro del circuito de la histeria.
Pum uno. Pum dos, y desde la sangre todo desaparece.
La angustia uno, se relaja.
La ira dos, se calma.
Y dentro del sol enmarcado como real,
medito laguna y río de sal:
Volver a partir, volver a salir,
para luego repetir esta misma soledad.
Tres y media sin mirar.
Seis me siento respirar.
Pum uno: este humo,
pum dos: ya no lo sé

Margot

Violencia

La violencia camina por la calle todo el tiempo, en cada segundo vivido. El simple alrededor lo genera. Es contagioso como una enfermedad represiva, donde todas las lágrimas y broncas guardadas, generan un hueco de escape. Violencia en mis cuadros y en la mirada. Violencia en las palabras, en al voz. Violencia en el tono y en la mandíbula. Violencia en el pulso, en el ritmo, en la respiración y en los pasos. Violencia en los ruidos, en la intolerancia, en los brazos, y los dedos cargados adrenalina y violencia, violencia, violencia…en todas partes!. Violencia en la sangre y en los gritos de dolor, que escapan de la garganta como mil cuchillos disparados al cielo, donde como respuesta a la fuerza de gravedad, recaen sobre el cuerpo acostado y atornillan el estomago. Violencia color púrpura, comprimida por los cobardes que no piensan, reflejada en la histeria hecha roca. Violencia líquida, donde corre la sangre por un simple tajo, dentro de una bañera llena, desnuda y cubierta por el peso muerto de una mujer. Violencia que por las inseguridades y la falta de tiempo, provoca un instantáneo desprecio por la vida. Violencia en el tacto sudoroso, relacionado con las inmensas ganas de destruir. Violencia en el estómago, donde nace un nudo mucoso que camina hacia la garganta, impidiendo hablar sin odio. Violencia en lo húmedo, dentro de una noche sucia y repugnante, instalada entre adoquines de calles francesas, luego de una larga lluvia. Violencia estatal, donde las autoridades desquitan su falta de compromiso, su impotencia y sus dolores, por medio de la anterior nombrada, con los custodiados. Violencia como flashes invisibles en cada poro de tu piel ciega y veloz. Violencia cautiva, irritante, vomitada, extorsionista, penetrante, acuchillada, cegadora, erupcionada, entristecente, engañada y dificultosa para el feto de tu felicidad. Que ganas de morder un ladrillo.

Margot

Poema para morir

Hilos color rojo, líneas azuladas
nacen en mi cuerpo, mueren en mi alma
Giro desde el cielo, tiro a un colorado,
mientras estos crecen hacia los costados.

Luego la derrito, carne viva y roja
lleno de pelusas, con el hueso corta
Sueño que mis manos le regalan forma
surge una montaña que a mis pies azota.

Siento que me hundo, hablo en otro idioma,
de este olor inmundo, nace otro aroma.
Pienso que respiro dulces mariposas,
y a lo cruel convierto en leones rosas.

Busco por el centro un recuerdo en obra,
oye, me lastima y a mi piel explora.
Él es una nube con las alas rotas,
eso no me alcanza se me van las horas.

Cambio de factores y le doy colores,
busco piel de Dioses, no hay comparaciones.
Río, es el principio, sin su voz no existo,
caigo en un hechizo, sueños infinitos.

Mi cuerpo desciende, sobre el mar celeste,
miles de recuerdos yacen en mi mente.
Del revés se encuentran círculos plateados,
y esa luz enciende un misterio blanco.

Luego me hundo en ella, algo muy extraño,
blanco todo veo, no hay ningún dorado.
Busco oler la tierra no hay reloj que hable,
Vivo en años luces, lejos de su alcance

Margot

Poema para Dios.

Como un dios que se hizo ver,
como el mar que no puede desaparecer,
como el aire que ya fue respirado,
como el fuego que le dio pasión al ánimo.

Es la tierra la que con sus cabos sueltos
 agarra de mis pies y me tira para adentro.
 Solamente necesito que las piedras  sin humedad
se multipliquen en miles y me dejen escapar

Irreal tu mirada que me lleva a la calma,
que se adueña de mi, cuando ya no hay palabras.
Y repetías tu secuencia una y otra vez
 en ese cuarto blanco donde yo te besé.

 Delineados en sombra tus dulces movimientos
 volabas en tu mundo, perdías los reflejos
Tirado te encontrabas, transpirando cosas raras
morías de calor y el suelo te secaba.

Escondidas en la flor las  semillas se alojaban
fue lo malo de aceptar que tenía otra cara.
La perfección diminuta se transforma en absoluta
Ciega estoy y mi confianza le da peso a la balanza..

Como una caja llena de fantasías
donde salen sorpresas de noche y de día ,
 quería saber cuanto mas contenía
 pero mis dedos se escaparon y no tenían salida

 Como un prisionero te encontrabas  mas esclavo.
 en las redes de la luna que nunca había alumbrado
 nuestro pudor que se durmió al regazo de la misma
nunca entendí el porque de su burla ese día

La luz poblaba esa hermosa mañana
y pequeños agujeros flotaban en la cama
Yo me iba sin algo, yo me iba vacía
y un murmullo lejano oí que decía.

No creas que el viento es puro como ves
si tu respiras profundo, notaras nitidez
pero si tu abres los ojos y no te dejas caer
notaras que en los mares hay males también

Quizá la fuerza de su magia natural
le dio el maldito don de poder enamorar
usándolo conmigo, usándolo muy mal
Me hizo esclava con locura, con locura de verdad.

 No quiero abrir los ojos por miedo al fracaso
 pero siento ese cono, que me rompe en mil pedazos
 el recorre mi pecho,  de afuera para adentro.
Él ríe por agudo y llora por intenso

La sensación extrema de satisfacción
es mas grande que la angustia que tu tienes corazón
todos tienen un cono de pirámides inmenso
jerarquías limitadas que te pasa por adentro,

Entre tallos verdes con extremidades ovaladas
Nos hundimos en el aire pero no decimos nada.
 Mirar al cielo es formar parte de él,
 volar es como amar con la misma calidez.

Ambición, dinero es raro pensar en eso.
Cuando no hay otra cosa que el temor del espejo.
Disperso el lago azul por el bosque sin sonido.
Mezclas. Colores, que nunca fueron definidos.

Margot

Poema para el Motociclista.

La Triste y sabia tierra, cubría aquel espanto,
la luna era vieja, y el hombre nefasto.
Barriendo las entregas, del suelo anestesiado,
creando algún espectro, soñando y divagando.

Cayeron en la carne, un ramo de hojas secas,
un choque de metales, un río de inconciencia.
Sonaron las llamadas, y las hirientes quejas,
de cientos de personas, hundidas en la pena.

Corrieron para el sitio, de mas de mil pecados,
negaron a los gritos, y muy desesperados.
Que aquello no era cierto, que quién lo había llevado,
miraban a lo lejos, la muerte había pasado.

Del cuello hasta la oreja, se había lastimado,
ni un sordo y decadente, sonido en el impacto.
Que fue hacia lo lejos, a 180 grados,
un día llegaremos, de nuevo a saludarlo.

Los ojos mas que abiertos, miraban a sus pasos,
que puso aquí en la tierra, que están muy bien guardados.
Ahora el resto queda, mirando como ejemplo,
al fin de los suicidios y al pos de los misterios.

El cielo se caía, el suelo se elevaba,
se cortaron las risas, la vida se acababa.
El dulce y solitario, raro niño la adoraba,
pero ella en su locura, la vida le arruinaba..

Margot

Poema para las islas.

Sin reacciones, su cuerpo sin emociones,
medito al pensar, que jamás volverá.
No es él lo que veo, ni es él lo que vi.
Un simple recuerdo, quemado ahora es gris.

Y veo caer al más lindo lucero,
lo quiero ayudar, por el desespero.
Leyendo los diarios, construyo esperanza,
Oyendo en la radio, que avanza con ganas.

Allí están los míos, que esperan su hora,
aquí algunas quejas, y algunos que oran.
No quiero consuelo que nadie reclama,
los quiero ahora mismo durmiendo en sus camas.

Los otros sin duda sus pechos desarman,
los roban de cuna, nos venden la guarda.
Inevitable experiencia de sangre Argentina,
un pecho de acero derrocha su vida.

Y miles de almas entregas su  línea
de tiempo perdido, de esclava rutina.
18! Inconciente! Es sangre intocable
18 los años, es imperdonable.

Lo rojo derrite el hielo pesado,
sus cuerpos se rozan, están atrapados.
Sufriendo la angustia, perdiendo el combate,
descubren la muerte a pocos instantes.

El fuego los lleva a otro nivel,
que nunca quisieron, que nadie los ve.
Enroscan en mí un triste recuerdo,
De miles de YO cayéndose muertos.

Margot

Poema para el poeta

Tan lleno de nada, tan lleno de calma,
se mojan sus ojos, sus labios se empapan.
Se irrita la piel, sus alas le sangran,
confunde la miel, con besos de nada.
.
Cambia de color, su triste mirada,
de negro papel, a verde esperanza.
Lo blanco se funde lo encierran las malas,
y cientos de culpas con ríos arrasan.

Su pelo de ángel, le cubre la piel,
se mezcla con sangre se seca después.
Triste en su amargura, se niega a ceder,
y nacen las dudas, la muerte también.

Allí se acomoda su centro, su ser,
corre hacia delante, la quiere tener.
El viento se roba  a la fina mujer,
el río se calma, la muerte también.

Y pasan las horas lo veo mover,
apenas la boca con tinta y papel.
Todos satisfechos consiguen tener,
la luz de su alama que llora por él.

No puede expresarse, busca retener,
un débil recuerdo, pero no lo ve.
Y gasta mil hojas, de pura pasión
Un sabio guionista, perdió la razón.

Su mente confusa se cansa de estar,
en miles de lunas y en nunca jamás.
Así que decide, lo hace por él,
Congela su voz, su cuerpo también

Margot